Dopo le 12

Si può intuire qualcosa sin dal mattino. Le facce goffamente sorridenti di chi l’oscurità non ce l’ha segnata sul volto, ma più dentro, sotto la pelle. Che traspare come assenza di luce. Il loro comportamento non è realmente cambiato, ancora, solo la sensazione che trasmettono, che li accompagna instancabile. Si aggirano come nulla fosse, occupano i posti cui sono assegnati, provvedono alle loro mansioni con il solito rigore, ma frementi, ansiosi. Sono uomini, donne e bambini carichi di una tensione accumulatasi nei giorni e pronta a venir fuori con le conseguenze sgradevoli che è facile supporre.

Il delirio inizia allo scoccare delle dodici anti meridiane (ciò che s’innesca alla mezzanotte è una questione da romanzi del terrore, discoteche affollate o pornografia collegiale che esula il resoconto che tento di fare). Si è oramai superato il traguardo convenzionale che indica la mezzeria della giornata e ciò vale come tacito consenso. Le cinghie che imprigionano le pulsioni si allentano, le risate diventano sempre più frequenti e fragorose, godute, pure i muscoli riprendono un’elasticità di cui sembravano aver perso memoria e i movimenti seguono un’esplosività rinnovata.

Il volume aumenta repentinamente. I toni delle voci guadagnano diversi decibel conseguenza di un senso del pudore castrato. Le chiacchiere si diversificano, perdono di monotonia e raccontano di un passato opprimente e di un futuro prossimo e liberatorio. Contribuiscono alla chiassosa euforia  le sonorità di contorno: rumore di passi accelerati, tonfi di cui si ignora la provenienza  e le conseguenti urla a rimarcarne comicità o dramma (a seconda dell’evenienza). Solo esempi. A tutto ciò si aggiunge il sottofondo di un rumore bianco. Questi è somma a sua volta di tutti questi nuovi spettri di frequenza che scuotono l’aria e la rendono perfetta cassa di risonanza degli animi eccitati.

A soffrirne sono anche le strade. Gli automobilisti ricorrono a tecniche di guida solitamente sfoderate in situazioni emergenziali per raggiungere prima destinazioni dove non hanno nessuno che li aspetta. O quantomeno non li attende in anticipo. Sfidano i pedoni a tenzoni singolari su campi di gara regolamentari (gli attraversamenti pedonali) o meno (ponti, incroci, moli e piste d’atterraggio). Si lanciano all’inseguimento di conducenti macchiatisi di impudenti sorpassi come anziane signore vittime di uno scippo tramutatesi in gazzelle. Abbandonano centimetri di gomma al verde dei semafori o in curve inaspettatamente strette, tracciati cittadini a cui il Circus dovrebbe porre la giusta attenzione.

I luoghi di lavoro si riempiono di indolenti sognatori senza che gli uffici, le officine, i laboratori accolgano nuovi dipendenti. Scuole e università rallentano i loro ritmi pedagogici, le funzioni cognitive annichiliscono dinanzi alle aspettative su cui la giovinezza specula. Le catene che legano a banchi e sedie girevoli sembrano serrate con meno rigore e i secondini fanno tintinnare mazzi di chiavi per esorcizzare quell’attesa a cui non sono certo immuni.

Ed è solo venerdì.